Une ale ambrée en l’honneur des Poilus Picardie, été 1916. Le son assourdissant des mitrailleuses rompt le silence à intervalles réguliers. La chaleur est écrasante. Sous son uniforme de poilu, Maurice étouffe. Il transpire toute l’eau de son corps, craignant moins les balles des mitrailleuses que la déshydratation. Tapis dans sa tranchée de la ligne...